一场比赛的起始线旁停下，这里刚才还站满了人。

现在只剩风从木板墙缝里穿过去，发出细小的响声。

他面部肌肉一点点收束，颧骨阴影变深，下颌线条压低，眼神里的温度被慢慢抽走。

郑辉的脸消失了，约翰·威克站在靶场里。

他看着远处还没有拆掉的最后一块钢靶，过了很久，他用只有自己能听见的声音说：

“到底是谁创造谁呢？”

风把声音吹散。

“我？”

他顿了顿。

“还是你？”

没有人回答。

几秒钟后，郑辉松开脸上的肌肉，约翰·威克重新退回骨骼深处。

他转身往回走。