脸上，映得他眉目如霜。

他没有一丝疲惫，没有半分焦急，眉宇间只浮着一种让人莫名心安的、云淡风轻的平静。

谭行怔怔地望着朱麟，喉结猛地一滚。

所有强撑的硬气、硬扛的狼狈，在这一刻忽然找到了出口这个人就是他的靠山。

他不用再咬牙硬撑，不用再笑着伪装。

鼻子猛的一酸。

“哥……”

他的声音像砂纸磨玻璃，沙哑得连自己都听不下去。

嗓子眼干得像塞了一团烧红的炭，他拼命张了张嘴，只挤出几声“嗬嗬”的气音，眼眶却先一步红了。

朱麟没说话。

他伸手从床头小桌上拿起一个精致小碗，碗里是温热的红糖水，还冒着微微的热气。

他一手托住谭行的后脑勺，一手把碗递到谭行嘴边，小心地喂了两口。

那只手很稳。

稳得好像他托住的不是一个重伤员的脑袋，而是一件易碎的珍宝。

红糖水顺着喉咙滑下去，像一股暖流漫过干涸的河床，滋润着每一寸被灼烧的黏膜。

谭行感觉嗓子眼终于重新打开了，像干裂的土地迎来了第一场春雨。

“慢点喝，别呛着。”

朱麟的声音很平淡，但谭行注意到，大哥的手指在微微发抖。

谭行喝了小半碗，喉咙终于能正常出声了。

“哥，那鬼玩意呢？”

声音还是沙哑，但至少能听清了。

他问这句话的时候，眼底闪过一丝连他自己都没察觉的复杂情绪不是恐惧，而是一种……不甘。

朱麟把碗放回桌上，重新靠回椅背，沉默了两秒。

“不知道。我打死了祂，但祂的尸首被血神接引走了。”

“死了？”

谭行愣了一下。

然后缓缓吐出一口气，整个人像泄了劲儿似的靠回枕头上，绷带下的胸膛剧烈起伏了几下。

死了。

那个差点剁下他脑袋的疯神，死了。

他应该高兴的。应该松一口气的。

应该庆幸自己捡回一条命，庆幸大刀他们没死，庆幸大哥来得及时

但不知道为什么，心里涌上来的第一个情绪，不是庆幸，不是释然，而是一种说不清道不明的……遗憾。

对，遗憾。

就像一盘棋下到最激烈的时候，对手忽然掀了棋盘。

就像酒喝到正酣时，杯子被人抽走了。

就像刀挥到一半，刀锋已经感受到对方皮肤的温热目标却没了。

他闭上眼，脑海中浮现出恶怖最后看他的那个眼神。

那双血焰双眸里，没有仇恨，没有恶意，甚至没有杀意。

只有一种战士对战士的尊重。纯粹的、不带任何杂质的尊重。

不是居高临下的怜悯，不是强者对弱者的施舍。

是平等的、发自内心的、刀与刀碰撞之后的尊重。

“漂亮……你的血是滚烫的，你的骨头是硬的，你的刀是疯的……你是我尊重的战士……”

恶怖的声音还在耳边回荡，像一把烧红的刀，在他灵魂深处烙

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