刀光闪过，血雾弥漫。

他杀人不止用刀，有时会忽然伸手掐住对方的脖子，看着那人在他手中挣扎、抽搐、渐渐停止呼吸；有时拔下发间的人骨簪，狠狠刺入还在颤抖的胸膛。

每杀一个，脸上的烦躁就消退一分。

等杀到第七个的时候，他停了手，站在满地尸体中间，喘着粗气。

微卷的长发散乱地贴在脸上，沾着血，黏腻腻的。

胸口的衣物敞开着，那个“死”字因为胸膛剧烈起伏而扭曲变形，像要从皮肉里挣脱出来。

他低头看了看手里的刀，忽然笑了。

“果然，”他说，“解决不快，最快活了。”

补丁微微颔首：“您开心就好。”